Velly Jacques Le Maréchal (1928-2016)

extrait du catalogue raisonné des gravures

OGC Editeur 1984

Gaston BACHELARD

Dans la vie d’un philosophe casanier, d’un philosophe qui ne voit le monde que dans les livres, la visite d’un peintre apportant un plein carton de dessins et de toiles est un heureux événement.

Tout un univers inconnu entre dans la maison familière. Ainsi, Le Maréchal est venu et, son carton ouvert, j’ai participé tout de suite à ses rêveries d’univers. Un vrai peintre fait surgir un cosmos à partir des premiers cataclysmes. Le temps n’est plus où les peintres demandaient aux philosophes des vertus de contemplation. La peinture parle, veut qu’on parle. La plus rapide des gouaches de Le Maréchal nous interpelle.

A propos de chacune, il faudrait écrire ce que le grand poète Victor Ségalen appelait une «peinture parlée».

Quand dans son univers, le peintre intercale des villes, le même mouvement cosmique les travaille. Les villes de Le Maréchal sont construites sur un tremblement de terre. Seules les couleurs leur donnent une solidité. Je n’ai jamais si bien compris qu’en peinture c’est par la couleur que les maisons tiennent debout... Les dessins des architectes ont d’autres principes de stabilité. Mais de tels dessins ne coopèrent pas avec la lumière. Avec quel enthousiasme Le Maréchal nous fait vivre avec cette coopération! Tandis que du fond de ma cellule je songe devant son bal populaire, j’ai soudain la certitude que l’orchestre qui commande est un orchestre de couleurs. Les flambeaux révèlent des puissances giratoires. C’est le tourbillon de leurs feux, et non pas les flons-flons de la musique qui fait tourner les danseurs. Quel dynamisme dans cette peinture tourbillonnante!

Le Maréchal expose aussi des dessins en noir et blanc. Ici les drames de la lumière et de l’ombre sont des batailles menues, intimes qui ne laissent aucun détail insensible.

En usant la ténèbre, filament par filament, la lumière veut la forme dans toutes ses finesses. Elle revient en mille traits pour déboucher le noir tapi dans ses cachettes. Le Maréchal m’a dit toute la patience de telles recherches pour trouver le juste hérissement des surfaces attaquées par la lumière. Là encore, au lieu des lignes qui emprisonnent les choses, il faut délimiter une zone de tremblement. Tout ce qui est touché par la lumière tremble. Le noir est alors réveillé jusqu’en ses plus lointaines profondeurs. On ne s’étonnera pas que pour un philosophe de telles œuvres soient les germes de rêveries infinies.

Gaston BACHELARD (Le Terrain vague, 1957)

André BRETON

«II y avait des visions derrière la gaze des rideaux»: Rimbaud ne pardonnera pas à Musset de les avoir ignorées par paresse. Depuis lors, le monde a tourné et si, de nos jours, il est un sentiment qui se précise, c’est que le mouvement d’horlogerie qui le constitue s’est déréglé. Ce dérèglement résulterait, au dire des savants, de bombardements de particules solaires d’une violence sans précédent tout au moins historique. Le commun des mortels, toutefois, préfère l’imputer à la folle témérité des expériences atomiques. Du moins les uns et les autres s’accordent-ils sur ce point, d’importance vitale: le présent état de chose est lourd de conséquences sur les plans géophysique, chimique, biologique et psychologique; ces conséquences se font déjà sentir. La «raison» y va de sa cloche d’alarme très sourde mais c’est dans les profondeurs de l’être qu’un véritable glas est sonné. Et la gaze des rideaux, que devient-elle dans tout cela? C’est à jamais derrière elle que cherche à voir le poète, l’artiste. Cette gaze est aujourd’hui lacérée mais rien ne peut empêcher que les visions s’y accrochent toujours. Le propre de ces visions est de se confronter en filigrane avec celles de tous les temps, moyennant quoi, de recul en recul, par là de contour en contour, elles en viennent à épouser celles de l’Apocalypse, plus actuelles que jamais. C’est là que, de la pervenche de son œil, avec ces mouvements de bras qui lui servent à exprimer qu’il n’en peut mais, quoiqu’il y intervienne pourtant de son mieux, Le Maréchal épie les suites qui nous sont réservées. Il est le seul qui sache que les visions sont une gaze encore, derrière laquelle se tapis- sent d’autres gazes à visions, et ainsi de suite: d’où son désespoir d’avoir à compter avec le temps humain qui lui arrache ses œuvres sans qu’il ait pu les finir (entendez: remonter, d’écorce en écorce, jusqu’au noyau incandescent). Ainsi en fut-il de maint grand visionnaire, tel Gustave Moreau, dont les œuvres capitales ont été abandonnées, comme on dit, «en cours d’exécution», en réalité parce qu’elles frôlaient l’abîme et fleuraient l’interdit. De telles œuvres, il est de leur nature de demeurer ainsi suspendues et ce n’est pas ce qui nous les rend moins chères. Le bonheur bien réel, triomphant en fin de compte de toutes arrières- pensées, que nous procurent les œuvres de Le Maréchal tient sans doute pour une part au prétexte ingénu qui les inspire. Au regard qu’à promené Henri Rousseau autour de la Tour Eiffel, du Cinquantenaire de l’Indépendance en 1892 ou de la navigation aérienne de 1907 répond, sans avoir rien perdu de sa fraîcheur en dépit de la nuance pessimiste qui s’impose, le regard que Le Maréchal porte à la fois sur l’Empire State Building et les gouffres qui le mesurent, sur le régime institué un 13 mai dans le pays où il vit et sur la prétendue domination de l’espace, où l’homme s’apprête à relayer la souris, le chien et le singe. Là se tient notre ami Le Maréchal en posture de voir «par-delà le soleil qui poudroie et l’herbe qui verdoie».

André BRETON (Galerie Raymond Cordier, 1960)

André PIEYRE DE MANDIARGUES

Peintre et dessinateur, Le Maréchal est connu depuis longtemps des rares maniaques qui, comme nous, chérissent le dessin et la peinture, et il n’est pas moins connu des gentils furieux qui se vantent de détester celle-ci et celui-là. Précisément, c’est son exposition chez Eric Losfeld, en 1957, qui révéla son talent très singulier aux maniaques d’amour et aux furieux de détestation, les deux partis, Troyens et Grecs, comme chacun sait, qui font aujourd’hui le meilleur public des expositions d’art moderne. Nous étonnerons-nous que sur l’œuvre de Le Maréchal les deux partis soient à peu près d’accord, et que ses travaux soient loués et prisés dans un camp comme dans l’autre? Non, car il n’est pas besoin d’observer beaucoup pour apercevoir l’ambiguïté de l’art de Le Maréchal, qui est un Janus autant qu’un miroir à double face où se rencontrent aisément les moins conciliables extrêmes. Mais en tant que graveur, Le Maréchal n’est pas suffisamment reconnu, à ce qu’il me semble, et c’est ce côté-là de son œuvre que je voudrais mettre en lumière, au risque de ne lui gagner des partisans que dans le camp de l’amour, à cause de l’excellence de son métier. Les premières gravures de Le Maréchal ont été faites en Angleterre, dans les années 1954 et 1955. Tout de suite il faut que je dise la curieuse fascination qu’exerce sur moi la grande Vue de Londres à partir de Piccadilly Circus, où la ville paraît une sombre Venise dressée en hallucinant désordre sur des canaux de métal incandescent. Infernale et merveilleuse, comment à son sujet ne pas évoquer les rêveries urbaines de Thomas de Quincey ou, dans le domaine plastique, les images hallucinatoires gravées par Charles-Lewys Méryon, ce qui, par la trajectoire du premier nom comme par celle du deuxième, nous conduit en plein dans Baudelaire, qui est l’exact point où j’en voulais venir. Car Le Maréchal, quand il se sert de l’eau-forte, possède une noblesse de métier qui le met tout d’emblée sur le plan du poète, auquel déjà il se rattache par l’ambiguïté et par les tourments de l’esprit. Et je pourrais lui appliquer cette longue et belle phrase écrite par Baudelaire à propos de Méryon: «Les majestés de la pierre accumulée, les clochers montrant du doigt le ciel, les obélisques de l’industrie vomissant contre le firmament leurs coalitions de fumées, les prodigieux échafaudages des monuments en réparation, appliquant sur le corps solide de l’architecture leur architecture à jour d’une beauté arachnéenne et paradoxale, le ciel brumeux, chargé de colère et de rancune, la profondeur des perspectives augmentée par la pensée des drames qui y sont contenus, aucun des éléments complexes dont se compose le douloureux et glorieux décor de la civilisation n’y est oublié». A la manière de Méryon encore, Le Maréchal remplit souvent la marge inférieure de ses estampes de curieuses inscriptions qui nous aident à comprendre son monde spirituel bouillonnant d’idées et de soucis, partagé dramatiquement entre des inquiétudes d’ordre mystique et des indignations de caractère social. Le feu de l’inspiration la plus authentiquement poétique traverse souvent ce remuant et grondant univers, à la façon d’une comète splendide. Le Maréchal a reçu évidemment le don d’une puissance imaginaire tellement hors du commun que l’on peinerait à lui donner sur ce plan-là plus de quelques égaux à l’époque actuelle, sinon dans le domaine de l’art brut avec lequel il montre des affinités, mais dont il se distingue par sa culture qui est grande et par son adhésion à des mouvements d’avant-garde tels qu’en particulier le surréalisme. Or la discipline de la planche gravée, le violent antagonisme des blancs et des noirs, les mystérieuses nappes de l’aquatinte, font que nous participons à son rêve ou à sa rêverie mieux que jamais peut- être par la longue considération des estampes qui sont le produit de son plus récent labeur. La gravure est dans l’œuvre des peintres comme le poème dans celle des conteurs et des romanciers: une sorte d’essence plus subtile et spécialement propre à être goûtée, pesée, éprouvée, jugée.

André PIEYRE DE MANDIARGUES (Galerie Inna Salomon, 1968)